Talvez a literatura de meus dias, tenham perdido a cara de um texto romantico. Alguns textos ficaram incompletos, por olhar dentro de mim e não me enchergar dentro de uma neblina de mentiras que pareciam verdades.
Muitas vezes me senti inapto a sair desse quarto tão sombrio, procurava alguma porta e só me esbarrava em paredes cheias de espinhos.
Talvez não seja tão simples, encontrar os rastros de um romance perdido. Eu não aceito o fato de não encontrá-lo mais entre um suspiro e outro, entre minhas mãos frias, entre esse trânsito. Não aceito o fato, de tudo o que eu tanto procurei, jamais tenha existido, isso de certa forma corrói os meus pulmões.
Me destrói, me tira o ar, o fato de que tudo o que era esperado e provável, e que saltava aos meus olhos, eu tenha negado até o fim.
Então o que é o romance, senão tudo aquilo que cremos e acreditamos com toda as nossas forças, até o dia que nos decepcionamos e não cremos mais. Olhares desviam, sorrisos mudam, verdades também mudam, e as suas mudam a todo dia, a cada roupa trocada pela manhã. E com medo de todas essas verdades que pareciam mentiras, procurei mudar o contexto dos meus dias, esquivando-me de textos românticos. E mesmo sem romance, é complicado entender o significado de viver "um dia de cada vez", eu me perco dentro do meu exagero. É tudo meu quero tudo pra mim. Não há meios de caminhar pelas ruas, se seus pensamentos estão sobre as nuvens.
Acredito que o que mais me tira o sono, seja justamente encontrar o paradeiro do romance, e provar que a inexistência do próprio, seja algo descrito pelo rancor em alguns momentos de embriagues. E o fato de contrariar a inexistência do romance, nos empolga, nos motiva. Buscamos de certas vezes, meio desajeitados, procurando em qualquer esquina, esquecendo de nos planejar primeiro. Erramos, suspiramos , acertamos, bebemos, vivemos..e acreditamos que por um momento tudo isso seja uma mentira com cara de verdade.
Viver romances é algo perigoso, e eu pretendo sempre estar em perigo.
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